Erasmo nel 1500 sfidò con la ragione, le cancrene che attanagliavano la chiesa di allora, ma mai cedendo alla critica o al ripudio di Dio, considerandolo anch’esso frutto della follia o anche e sopratutto viceversa. Oggi con la stessa identica tecnica, l’autore della prosa ci scuote chiedendoci, quanto penalizzerebbe oppure quanto gioverebbe, abbandonarsi alla ragione, alla sincerità a ciò che si prova realmente, a quello che si ha dentro, e per i più svariati motivi non si esterna? Per un solo attimo, considerarsi folli esibendosi tali e farsi guidare dalla ragione per mostrarsi ciò che veramente si prova rispetto alle dolenze quotidiane, o ai dolori del mondo (un precedente articolo di Liborio si intitolava proprio così “mi fa male il mondo”). Si capisce infine, come il dono finale di questa autenticità, cercata e trovata per un solo attimo, sia naturalmente la libertà. La libertà di essere, la libertà di dire ciò che veramente si pensa, e non,soffocarlo quotidianamente con un velo di ipocrisia asfissiante, che a nulla giova, tranne e forse, a metterci l’armatura per evitare di essere offesi dal “pugnale” del prossimo. Dunque la domanda che alla fine della riflessione forse permane è, sulla bilancia della vita quanto pesa un giorno di questa spiazzante follia? Cos’è
che equilibra la pesa dall’altra parte, la libertà? Si forse. Ma infine mi chiedo cui prodest? A chi giova? Giova a noi stessi o giova al prossimo che potrebbe efficacemente reagire?A questi quesiti non credo esista una verità indiscussa e oggettiva, ma solo quella che la nostra coscienza troverà corrispondente con noi stessi. Cinismo?
Approssimazione? no, fredda realtà.


Pura libertà

Ma cosa sto scrivendo?
Se è vero che le lacrime
sono la via che ha l’anima
per non impazzire,
dunque-------------cosa aspetto io?
Cosa mi frena dallo sciogliermi,
dallo straripare, dall’esplodere
per non implodere?
Dunque----------i sinistri scricchiolii
che nei miei silenzi odo,
sono lacrime che premono
o sto cedendo?
Forse-----------sto cedendo,
come muro di Pompei,
come roccia di scogliera
che lentamente arretra
da un mare che più
non riconosce suo.
Sto cedendo all’indifferenza di chi può,
digerito io------------- e poi espulso
da pance occulte e assassine.
Io, grigia maschera di rughe non mie,
stupido, semplice, che crede,
nell’uomo e nei suoi affetti veri,
collanti e freno insieme, d’una vigliacca fuga
o d’un sipario stanco che vorrebbe chiudersi.
Ma cosa sto scrivendo?
Cosa sto---------------scrivendo?
Impazzire per un giorno
è ancor più saggio,
impazzire per un solo giorno
non rispondendo più di me
e dopo-----------singhiozzare finalmente,
giullare folle ------------- di triviali risa.
Poiché------------cos’è in fondo
la follia …
se non pura libertà!